La nuit, perchée sur toit ancien,

Liiise regarde l’enfant, si bien...

Elle veille là, douce et muette,

Avec pour yeux deux boutons, discrète.

Un cœur de paille, fil cousu —

Mais nul ne sait ce qu’elle a vu.

De jour, dans un vieux coffre usé,

Elle dort, sans rien oublier.

Les cris, les pleurs, les mots de haine,

Tissent en elle un fil de peine.

Une oreille de fil, pourtant si claire,

Capte chaque mot, chaque colère.

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Les lattes grincent quand tombe la nuit,

Liiise se lève, sans aucun bruit.

Un souffle traverse les poutres d’en haut,

Elle observe... douce... les maux.

La mère pleure, le père crie,

Liiise coud tout — rien ne s’enfuit.

Un fil, un point, un souvenir,

Chaque dispute devient son empire.

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Mais Liiise cache sous doux visage...

Une âme tissée d’un sombre orage.

Un soir, discrète, dans le couloir...

Elle prit un couteau sans espoir.

Et un par un, elle trancha net...

Ramena la lame, sans regret.

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Oooooh... douce Liiise...

Sous la lune, elle murmure...

Liiise veille quand tout repose,

Berce l’enfant, si tendre chose.

Un corps de paille, cœur de pierre,

Elle veut l’enfant — rien d’autre sur Terre.

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À l’aube, le père cria grand,

Le bétail mort, gisant sanglant.

Le couteau dormait, calme, caché,

Dans l’armoire où la mère pleurait.

Fou de rage, il frappa, il hurla —

Et dans la corde, il s’égara.

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Ohhh... Liiise...

Liiise veille en cette nuit noire,

Après l’œuvre, son doux devoir.

La mère morte, le père pendu,

Son monde à elle, plus jamais vu.

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Liiise reste... près de l’enfant...

Chante une berceuse doucement...

Personne ne sait ce que cela veut dire...

Quand son sourire vient en plein soupir...

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