L’horizon luit dans la brume tremblante,

des tours veillent, silencieux promontoire.

Une ombre reste sur le pont frissonnante,

attirée par une vérité qu’on ne peut voir.

La brume inspire un secret qui sommeille,

un conte plus sombre sous son halo.

Le quai retient des ombres sans oreille,

comme si les rues murmuraient un « il faut ».

Mais sous le port se déploie une rumeur,

un appel sans nom gravé dans son corps.

À travers sel et acier se glisse sa lueur,

comme si la nuit réclamait qu’il devienne encore.

Et quand la tempête éclate sur l’eau,

sa rage devient un feu qui le tient.

Les vagues montent comme un écho trop beau,

et dans leur cri, il se reconnaît enfin.

Vers des rivages où les échos sont brisés,

vers des appels que la ville cache la nuit,

il suit une forme qu’il n’a jamais nommée—

un souffle muet qui forge qui il devient, sans nom.

Et quand la marée s’efface dans l’écho,

le port retient ses secrets dans le froid.

Il marche encore, porté par le chaos—

une âme errante que le monde révélera.