Fautes Magnifiques
A playful French rap parody, blending dark humor and absurd confidence. Funky old-school hip-hop beat with bouncy bass and vinyl scratches, sarcastic tone, loose flow, self-mockery, and witty punchlines. A man confesses he’s bad at spelling because he never knew his father, smokes too much, and makes schizophrenic puns. Groovy, ironic, catchy, slightly chaotic, like a clown philosopher rapping his tragicomic truth with swagger and funk attitude. Energetic, colorful, unpredictable, fun and clever.
Fautes Magnifiques
A playful French rap parody, blending dark humor and absurd confidence. Funky old-school hip-hop beat with bouncy bass and vinyl scratches, sarcastic tone, loose flow, self-mockery, and witty punchlines. A man confesses he’s bad at spelling because he never knew his father, smokes too much, and makes schizophrenic puns. Groovy, ironic, catchy, slightly chaotic, like a clown philosopher rapping his tragicomic truth with swagger and funk attitude. Energetic, colorful, unpredictable, fun and clever.
Lyrics
Je suis nul en orthographe, car j’ai jamais connu mon père,
Je conjugue mes traumas, à l’imparfait de la misère.
Je tire trop fort sur mes joints, j’me confonds avec la vapeur,
J’parle tout seul, mais mes voix ont chacune leur caractère.
Je rime en équilibre sur un fil de parano,
Les calembours me collent au crâne comme un vieux logo.
J’dis “je t’aime” à mon reflet, mais lui m’ignore toujours,
C’est p’t-être ça l’amour moderne, sans détour ni retour.
[Refrain]
(Schizo sur le mic, mec, c’est la fête du doute)
(Mon ego fait du moonwalk sur mes propres routes)
J’rime avec mes névroses, j’fais du style involontaire,
C’est moche mais c’est vrai — et j’ai jamais connu mon père.
[Transition]
Je sympathise avec des ados,
Y’a qu’avec eux que j’peux faire le beau.
Ils m’prennent pour un ancien, j’les prends pour des dieux,
Chacun son mirage, chacun son jeu.
[Couplet 2]
J’écris des vers bancals, j’fais des fautes magnifiques,
Les profs m’auraient pendu, mais j’suis trop artistique.
J’fume mes ratures, j’crache des alexandrins,
Mais j’les casse au briquet — le feu me va bien.
Je joue les poètes fous dans un mental casino,
Pile j’suis un génie, face j’suis un clodo.
J’corrige mes erreurs à la fumée du joint,
Mais plus j’corrige, plus j’comprends rien.
[Refrain final]
(Schizo sur le mic, ou p’t-être prophète du vide)
(Mon cerveau part en freestyle, sans que j’le décide)
Je tire trop fort sur mes joints, j’fais des jeux de mots suicidaires,
Et j’écris comme un orphelin — sans grammaire ni repère.