(strofa 1)

ho un buco nello stomaco che sembra il raccordo e un sapore di ferro che non se ne va mi ricordo che ridevi, o forse era un ricordo di una foto di tre anni fa. le serrande sono abbassate ma la luce passa uguale come i tuoi messaggi che non voglio leggere ho cercato l'aspirina dentro al primo piano bar ma c’era solo ghiaccio da masticare.

(ritornello)

e sono i postumi di noi che mi sbattono la faccia contro il muro mentre cerco le chiavi nel buio di un portone e mi chiedo se domani sarò un po' più sicuro o solo un’altra stupida canzone. sono i postumi di te che sanno di tabacco e di domenica mattina mentre fuori piove e Roma sembra una vetrina appannata dal respiro di chi non torna mai.

(strofa 2)

ho lasciato la giacca sopra il tuo divano o forse l’ho persa in un locale a Trastevere mi sento come un telecomando senza pile un po' scarico, un po' inutile, un po' polvere. e fuori il mondo corre, c’è chi va a fare la spesa mentre io cerco un motivo per non odiarti ma è come cercare un accendino in borsa mentre la vita corre e io vedo ancora la tua faccia

(ponte)

e non mi dire che è finita che tanto lo sappiamo che ci facciamo male solo perché ci amiamo o forse perché il gin faceva schifo davvero.

(ritornello)

e sono i postumi di noi che mi sbattono la faccia contro il muro mentre cerco le chiavi nel buio di un portone e mi chiedo se domani sarò un po' più sicuro o solo un’altra stupida canzone.

(outro)

postumi. solo postumi. lasciami un po' di caffè sul comodino. anzi no, lasciami stare.