J’ai franchi la grille brisée au galop,
Poursuivi par les chiens et le sort enragé.
La lune veillait haute, les astres blafards,
Je me suis lancé sur la Piste Creuse, solitaire.

Chevauche, chevauche, le feu dans l’échine,
Les os qui claquent le long de la ligne.
Vent de cimetière et plainte de l’éclair,
On ne revient pas de la Piste Creuse, jamais.

Les roues jetaient des étincelles sur les rails rouillés,
J’entendais des noms perdus dans les rafales de cercueil.
Le prédicateur souriait, la lanterne a chu,
J’ai touché mon chapeau et j’ai sonné la cloche.

Chevauche, chevauche, plus personne à sauver,
Valse macabre venue du tombeau.
Le sang bat fort comme un récit fantôme,
Je cours encore sur la Piste Creuse, sans repos.

Un corbeau sur l’épaule, sourire carnassier,
Le banjo gronde tel un sortilège sous la peau.
Fumée dans la gorge, bottes enflammées,
Chaque pas nourrit le chœur funéraire.

Chevauche, chevauche, jamais ralentir,
Des épines pour couronne, robe de deuil à porter.
Impossible à prendre, impossible à dérailler,
Je suis né pour la Piste Creuse, destiné.

Alors si tu entends l’appel de la banshee,
Ne fuis pas, ne t’arrête surtout pas.
Allume une flamme et prends le rail,
Laisse ton âme chevaucher la Piste Creuse, sans fin.