ОТКРОВЕНИЕ ПОЭТА/THE POET'S REVELATION

Translation of the text into English below

Мне так хочется выйти на волю.

Из склепа своих внутренних мыслей.

Мне не хочется жить этой болью.

Но я от неë, стал излишне зависим.

Мне так хочется выть, словно волк на Луну.

Я не знаю как быть, и где я настоящий.

И если мой крик, не взорвëт тишину.

Что меня отличает, от живущих вчерашним?

Бумага стерпит всё, ведëт перо рука.

Мне проще так, чем встать, как все, у края.

Когда-то слог прервëтся, по воле старика.

Что прошëл этот путь, прощенья не зная...

Отчий дом, оказался чужим.

Снова под дых, снова не прав.

Соль метафор, на рану как дым

Откровений.

Что ж... Значит, пора.

Проглотить обиды ком.

Снова не прав, снова под дых.

Ты - не поэт, мне скажут потом.

Да, я- не поэт, но пишет стих.

Моя, распятая душа.

На протеженье долгих лет.

Она не стОит ни гроша.

Ей в этом мире места нет.

Моя распятая душа...

Бумага стерпит всё, ведëт перо рука.

Мне проще так, чем встать, как все, у края.

Когда-то слог прервëтся, по воле старика.

Что прошëл этот путь, прощенья не зная...

Бумага стерпит всё, ведëт перо рука.

Мне проще так, чем встать, как все, у края.

Когда-то слог прервëтся, по воле старика.

Что прошëл этот путь, не зная...

Бумага стерпит всё, ведëт перо рука.

Мне проще так, чем встать, как все, у края.

Когда-то слог прервëтся, по воле старика.

Что прошëл этот путь, прощенья не зная...

"THE POET'S REVELATION"

I so want to break free.

From the crypt of my inner thoughts.

I don't want to live in this pain.

But I've become too dependent on it.

I so want to howl, like a wolf at the moon.

I don't know what to do, or where I truly am.

And if my cry doesn't shatter the silence.

What distinguishes me from those who live in yesterday?

Paper will endure everything, the hand guides the pen.

It's easier for me this way than to stand, like everyone else, at the edge.

Someday the syllable will break, at the will of the old man.

That I walked this path, knowing no forgiveness...

My father's house turned out to be a stranger.

Again a blow to the gut, again wrong.

The salt of metaphors, like the smoke of revelations on a wound.

Well... Then it's time.

Swallow the lump of resentment.

Wrong again, another blow to the gut.

You're not a poet, they'll tell me later.

Yes, I'm not a poet, but I write poetry.

My crucified soul.

For many years.

It's not worth a penny.

There's no place for it in this world.

My crucified soul...

Paper will endure everything, the hand guides the pen.

It's easier for me this way than to stand, like everyone else, at the edge.

Someday the syllable will break, at the will of the old man.

That I walked this path, knowing no forgiveness...

Paper will endure everything, the hand guides the pen.

It's easier for me this way than to stand, like everyone else, at the edge. Someday the syllable will break, at the will of an old man.

That I walked this path, not knowing...

Paper will endure everything, the hand guides the pen.

It's easier for me this way than to stand, like everyone else, at the edge.

Someday the syllable will break, at the will of an old man.

That I walked this path, not knowing forgiveness...

Все тексты, написаны мной.

При использовании, ссылка на автора, обязательна.

Автор стихов - Антон Кулëмин.