On lui a dit, à dix-huit ans,

que son corps s’était éteint,

qu’aucune fleur ne pousserait

dans ce jardin incertain.

Elle a pleuré sous les néons froids,

prié dans les salles blanches,

avec la rage d’une enfant

qu’on prive d’espérance.

Les saisons passaient sans fruit,

les aiguilles piquaient ses nuits,

mais la foi, la foi, la foi

restait son abri.

Elle a tenu la vie,

dans ses bras invisibles.

Même quand on disait : “C’est impossible.”

Elle a tenu la vie,

au bord de ses cils,

elle a refusé la fin, choisi le fil.

Et l’amour a pris racine — dans l’impossible.

L’homme qu’elle aimait portait aussi

son secret et sa peine.

Deux âmes qu’on disait stériles,

mais le cœur, lui, s’enchaîne à peine.

Leur corps parlaient en silence,

leurs espoirs faisaient alliance,

et de leurs déserts brûlants

naissait la confiance.

Six ans d’attente, six ans de foi,

chaque piqûre murmurait : “Crois encore en toi.”

Et leurs cœurs, malgré la douleur,

ont fabriqué la chaleur.

Elle a tenu la vie,

dans ses bras invisibles.

Même quand on disait : “C’est impossible.”

Elle a tenu la vie,

au bord de ses cils,

elle a refusé la fin, choisi le fil.

Et l’amour a pris racine — dans l’impossible.

On les appelait stériles,

mais ils étaient pleins de rêve.

Ils ont planté des étoiles

dans la terre de leurs épreuves.

Et le ciel leur a rendu

ce qu’ils donnaient chaque jour :

la foi nue, la patience,

et le droit à l’amour.

Elle a tenu la vie,

jusqu’à ce cri fragile.

L’enfant est né du courage et du subtil.

Elle a tenu la vie,

et dans ses yeux tranquilles,

on voit la preuve que rien n’est inutile.

Quand ton cœur s’éteint, souviens-toi d’ici :

elle a tenu la vie — et la vie l’a choisie.