Ты смотришь на дождь.

За окном — сентябрь.

А я смотрю в твои глаза...

И вижу — тот же май.

И ты сейчас — так близко, наяву.

И говоришь о чём-то — не-спе-ша.

А я, прости, — не здесь с тобой живу.

И не с тобой — моя дрожит душа.

И каждый жест твой — так до боли жив.

Но в нём — давно другой мотив.

Я говорю — не с той, что рядом пьёт свой чай.

А с той, чей взгляд застыл на выцветшем картоне.

Прости меня. Невольно. Невзначай.

Я прошлое твоё — держу в своей ладони.

Там — лето. Солнце. И растрёпан чуб.

И лик — ещё не знавший горьких губ.

Там обещание — в наивном слове «верю»,

За этой глянцевой — потёртой дверью.

А ты — смеёшься... и не знаешь, что сейчас,

Смех из другого лета — режет нас.

Я говорю — не с той, что рядом пьёт свой чай.

А с той, чей взгляд застыл на выцветшем картоне.

Прости меня. Невольно. Невзначай.

Я прошлое твоё — держу в своей ладони.

И ты, наверно, чувствуешь обман

В моих глазах — тот солнечный туман.

Я просто стал хранителем — твоих

Воспоминаний... и своих.

Я — самый верный твой предатель... и жених

Той девочки — чей голос нежный стих.

И я шепчу — не той, что рядом пьёт свой чай...

А той, чей взгляд застыл на выцветшем картоне...

Прости меня. За всё.

И не прощай.

Я прошлое — убью в своей ладони.

...Пора.

Я знаю...

Мне давно... пора.