Tout a été écrit, déjà, c’est détestable

Vouloir de nouveaux mots qui s’invitent à la table

Imaginer, parfois, inventer du nouveau

C’est con, comme une poule qui découvre un couteau

Tout est bien composé, présent, dans les mémoires

Des mélodies nouvelles ? J’aim’rais bien vous y voir

Imaginer des notes, jamais lues au pupitre

C’est con, comme’ lire un livre, sans avoir lu le titre

J’invente rien, je restitue

L’inspiration ? Quoi ? Ca me tue

Ecoutez bien, ça vous rappelle

Ou du Goldman, ou du Cabrel

Tout est déjà posé, déjà vu en concert

On pourrait essayer, et sans en avoir l’air

D’être une sensation, nouvelle, fabuleuse

C’est con comme ton béguin, qui n’est pas amoureuse

Tout, même les couplets, que l’on croyait sublimes

Ils sont tous venus du même dictionnaire de rimes

Et vous pouvez jouer, pas vu pas pris, qu’importe

Les « je connais déjà », frappent un jour à la porte

J’invente rien, non, je recycle

Des idées neuves, dans mes articles ?

Tendez l’oreille, ma ritournelle

Une infâme copie de Brel

C’est pas pour la jouer, faux modeste, je jure

Chaque fois que j’écris, ça saute, à la figure

Chaque fois, qu’au stylo, je distille une histoire

Suis con, comme au piano, quand je singe Mozart

Tout a été écrit, je sais, c’est détestable

Vouloir de nouveaux mots qui s’invitent à la table

J’ai arrêté, madame’ non, j’essaie plus, monsieur

Pas grave, si ce couplet, j’en ferai pas de mieux

J’invente rien, juste je cite

Et je l’avoue, ça me dépite

Un nouveau son ? C’est ça, je crâne

Pâle copie de Bob Dylan