Las maletas seguían cerradas,

pero ya olían a despedida.

Tus dedos dibujaban rutas

sobre mi piel que aún se rendía.

No era el viaje, era la tensión,

la pausa ardiente antes de la huida.

Me quedé esperando en la puerta,

entre el destino y tu voz callada,

sin decidir si quedarme o cruzar la vía.

Susurrabas promesas al oído,

rozando mi cuello sin decir adiós,

dejando huellas que laten en la noche,

un billete que no lleva a ningún reloj.

¿Y si la partida fuera un ritual?

¿Y si el deseo detuviera el vagón?

Porque tus labios eran andén y peligro,

y yo solo quería retrasar la estación.

Tus gestos guardaban ciudades enteras,

hoteles con sábanas todavía calientes,

miradas que sabían detener,

pero también empujar a perderse.

Quise quedarme en ese instante,

en la antesala de todos los viajes,

donde la piel es señal encendida,

y la distancia aún no es frontera.

Susurrabas promesas al oído,

rozando mi cuello sin decir adiós,

dejando huellas que laten en la noche,

un billete que no lleva a ningún reloj.

¿Y si la partida fuera un ritual?

¿Y si el deseo detuviera el vagón?

Porque tus labios eran andén y peligro,

y yo solo quería retrasar la estación.

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