On parle d’une ruelle étroite,

Derrière une maison sans voix.

Un buisson de lavande y croît,

Mais nul n’y passe, même par froid.

Les vitres mortes, les murs fanés,

Un bourdonnement dans l’air posé.

Le temps s’y fige, glisse et s’use –

Un souffle vieux, une odeur d’excuse.

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Un enfant s’y perdit jadis,

Pour un ballon, rien de plus précis.

La ruelle, vide, sans témoin –

Une poupée, brisée, sans main.

Un vieux voisin, l’esprit absent,

Errant la nuit, lampe au-devant.

On le trouva, sans mot, sans flamme –

Suspendu sous les fleurs de lavande.

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Ne reviens pas quand la lavande chante,

Quand son parfum trop doux t’enchante.

Car ce qui vit là n’a point de nom –

Il prend… sans cri, sans horizon.

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On croit entendre un rire ancien,

Un grelot doux dans le lointain.

Et qui s’y arrête à écouter –

Ne peut plus jamais reculer.

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Un vent soudain – la lavande tremble,

L’allée vacille, un souffle assemble.

Et si tu crois n’être qu’à toi –

Elle murmure…

et tu seras.

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Ne reviens pas quand la lavande chante,

Quand son parfum trop doux t’enchante.

Car ce qui vit là n’a point de nom –

Il prend… sans cri, sans horizon.

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