On dit qu’il passe sans laisser d’adresse,

Qu’il parle peu, mais que sa voix caresse.

Entre deux vents, il sème des traces,

Et fait pousser des fleurs dans la glace.

Il marche dans l’ombre des ports oubliés,

Les yeux pleins d’histoires jamais racontées.

Son silence a le goût des prières,

Et dans ses mains, le feu devient lumière.

Certains le craignent, d’autres le rêvent,

Mais nul ne sait d’où il s’élève.

Il soigne le monde sans promesse,

Juste d’un accord, d’une tendresse.

C’est le voyageur silencieux,

Celui qui parle aux âmes sans mot.

Sous ses pas, la nuit devient bleue,

Et l’amour, un écho.

C’est le voyageur sans drapeau,

Il chante la paix dans les chaos.

Un souffle, une flamme, un feu discret,

Qui guérit sans jamais se montrer.

Il connaît le poids des blessures,

Et l’art ancien des déchirures.

Mais dans ses yeux, rien ne se plaint,

Il transforme le manque en chemin.

Parfois, son rire fend les ciels,

Comme un rayon tombé du réel.

Et quand il part, il laisse derrière,

Un silence plus fort que la guerre.

C’est le voyageur silencieux,

Celui qui veille sans être vu.

Dans chaque cœur, un peu de feu,

Dans chaque larme, un peu de lui.

C’est le voyageur sans fierté,

Mais son âme fait trembler la mer.

Il ne promet rien, il fait rêver,

Et tout renaît de sa lumière.

Certains disent qu’il n’existe pas,

Qu’on l’invente quand on perd la foi.

Mais ceux qui l’ont croisé un soir,

Savent qu’il répare sans vouloir y croire.

C’est le voyageur silencieux,

Celui qu’on sent avant qu’il soit là.

Il écrit l’amour en mystérieux,

Et s’en va, comme il vient, sans éclat.

C’est le voyageur silencieux…

Et quand il passe, le monde respire un peu.