Une Âme Invisible

Dans le miroir du néant, une cuillère se tord,

Reflet d'un monde où l'illusion est reine et maîtresse.

Une femme, fantôme dans la matrice des torts,

S'évapore en silence, sa force est sa faiblesse.

"Cherchez la femme," murmurent les rues de Paris,

Mais elle n'est plus là, disparue dans l'air français.

Son absence est un cri, sa fuite un grand défi,

Un acte de rébellion contre un monde trop épais.

Elle danse avec les ombres, valse avec le vide,

Son pas léger effleure à peine le sol qui tremble.

Dans ce ballet d'invisibilité, elle se décide

À devenir l'énigme que nul ne peut ensemble.

Voyez-vous cette femme qui n'est plus là ?

Son silence est un tonnerre, sa présence un mirage.

Dans les rues de Montmartre, on chuchote tout bas:

"La dame sans visage a trouvé son courage."

Les yeux du monde cherchent en vain sa trace,

Elle s'est fondue dans les plis du temps.

Sa disparition, un tour de passe-passe,

Laisse derrière elle un parfum enivrant.

Dans les cafés, on spécule sur son sort,

"A-t-elle fui ? S'est-elle évanouie dans l'air ?"

Mais elle rit doucement de leur discord,

Invisible spectatrice de leur grand désert.

La voyez-vous, cette femme qui n'est nulle part ?

Son absence est une présence, son silence un cri.

Dans les ruelles de Saint-Germain, on raconte sans fard:

"La dame sans nom a tissé sa propre vie."

Elle plonge en elle-même, explore ses abysses,

Découvre des trésors cachés sous les décombres.

Dans ce voyage intérieur, elle se bâtit

Un royaume secret à l'abri des ombres.

La force du vide devient sa forteresse,

Elle apprend à danser sur le fil du néant.

Sa disparition, loin d'être une faiblesse,

Devient le socle d'un pouvoir étonnant.

L'apercevez-vous, cette femme qui n'existe plus ?

Son effacement est une renaissance, son mutisme un chant.

Sur les quais de la Seine, on murmure, émus:

"La dame sans corps a trouvé son élan."

Elle comprend enfin que lâcher prise,

C'est saisir l'essence même de la vie.

Dans ce paradoxe, une vérité s'éprise:

La vraie force naît quand l'ego s'enfuit.

Telle une feuille d'automne portée par le vent,

Elle se laisse guider par sa sagesse intuitive.

Le monde peut bien la chercher, c'est en vain:

Elle est devenue sa propre perspective.

La sentez-vous, cette femme qui est partout ?

Son absence est une présence, son silence une symphonie.

Dans les cœurs de Paris, on le sait, c'est tout:

"La dame sans limite a trouvé son génie."

Dans le reflet brisé d'une cuillère tordue,

Elle voit enfin la vérité de son être.

Ce n'est pas le monde qu'il faut plier, perdue,

Mais son propre esprit qu'il faut faire renaître.

"Cherchez la femme," disent-ils, mais c'est en vain,

Car elle s'est trouvée dans l'art de disparaître.

Son essence française, son cœur parisien,

Ont fait d'elle l'invisible maître.