Tu me fais frissonner,

comme une fleur de cerisier

dans le vent de mars.

Au bout du compte, j’aimerais tant tomber

des branches sur tes cils,

effleurer ta joue si tendrement—

puis, tout doucement,

si doucement,

embrasser tes lèvres.

En tombant, je t’imagine

me cueillir dans ta paume…

Et tu me regardes,

me serres contre toi,

plus près,

toujours plus près

de ton cœur.

Mais, mon amour, nous ne sommes que des échos,

des vers dispersés à travers l’océan,

des mélodies perdues dans le vent du temps.

Tu t’éveilles quand je rêve,

je murmure quand tu plonges dans le silence.

Dix mille kilomètres nous séparent,

sept heures d’attente

tendues entre nous,

une langue que ni toi ni moi ne parlons,

et pourtant, nous nous comprenons.

Tes mots effleurent ma peau

comme les notes d’une chanson

que seule mon âme se rappelle.

Je t’écris à l’encre de minuit,

et à l’aube, tu me réponds

avec une mélodie qui porte mon nom.

Ne sommes-nous pas deux mains tendues

à travers le vide,

se peignant l’un l’autre

en musique,

en poésie,

dans l’unique amour que nous connaissons ?

Si je pouvais déchirer la distance,

plier le ciel comme une feuille de papier,

écrire mon nom au bout de tes doigts,

frissonnerais-tu encore,

comme une fleur de cerisier

tombant dans ta main ?

Dis-moi—

si je suis le murmure de ton rêve,

es-tu la voix qui m’éveille ?

Si je suis la note de ta chanson,

es-tu le souffle qui la chante ?

Si je ne suis qu’un poème dans tes mains,

me tiendras-tu encore

comme si j’étais réel ?