Sevilla amanece dorada, huele a azahar,

la historia en cada esquina te vuelve a mirar.

Roma dejó sus huellas, el Al-Ándalus su luz,

y entre patios y alminares se oye otro compás, ¡Jesús!

Por el Guadalquivir pasaron sueños de ultramar,

puertos de ida y vuelta, “las Indias” al regresar.

Entre sombra y cal, en piedra y tradición,

la ciudad guarda su orgullo como un cante en el corazón.

Mira la Giralda, cómo corta el cielo azul…

y el Alcázar susurra, despacito, su virtud.

Tío, qué arte tiene el aire cuando empieza a arder,

vale, que suenen palmas… que Sevilla va a prender.

Sevilla, Sevilla, con duende y con verdad,

flamenco en la sangre, fuego que no se va.

Piano marcando el paso, violín llorando “olé”,

bajo el sol de enero o agosto, siempre sabe renacer.

En Triana se enamora la noche al caminar…

y en la Torre del Oro brilla el río al suspirar.

Sevilla, Sevilla, la gente te hace hogar:

sonrisa, gracia y patio… y un “¿qué tal?” al pasar.

Plaza de España, abanico monumental,

azulejo y promesa, espejo de un ideal.

Las Setas allá arriba, la ciudad a tus pies,

y en Santa Cruz las calles te dicen “vuelve otra vez”.

Semana Santa en silencio, saeta que parte el pecho,

Feria de Abril, albero, farolillos en el techo.

Entre tapas y guitarras, entre feria y devoción,

los sevillanos te invitan: “siéntate, que hay corazón”.

Y cuando cae la tarde y afloja el calor,

se oye un tacón lejano, se despierta el rumor.

Yo no sé si es la luna o la cal de la pared,

pero todo aquí te abraza, te lo juro, una y otra vez.

Madre mía, qué manera de vivir y de sentir:

con respeto a lo antiguo y ganas de reír.

Y aunque yo venga de fuera, me lo dicen al llegar:

“Sevilla es de quien la cuida… y la sabe celebrar”.

Que suene el piano, que el violín diga “ay”,

Sevilla nos llama, y no se puede negar.

Palmas al viento, y el alma al compás:

Sevilla, Sevilla… siempre se queda más.