(Strofa 1)

Racconta il vetro al fiato del mattino,

una sillaba scivola e finge un destino,

le strade imparano a stare zitte

quando il nome sbaglia le sue ferite.

(Pre-ritornello)

Ho un pensiero che cammina di lato,

porta scarpe di carta e un cuore spaiato,

se lo guardi ti guarda di più,

come un errore che dice “sei tu”.

(Ritornello)

Racconta, ma non dire,

lascia il senso al confine,

che il vero si veste di fumo

e il tempo si firma col buio.

Racconta, senza arrivare,

che arrivare è già ricordare.

(Strofa 2)

La voce è un animale educato,

morde piano il significato,

ogni frase è una stanza in affitto,

ci dorme il silenzio, paga in anticipo.

(Pre-ritornello)

Ho una luce che pensa per me,

si accende quando spengo il perché,

tra le virgole cresce una sera

che mi chiama per nome e poi spera.

(Ritornello)

Racconta, ma non dire,

sposta il peso alle rime,

che il senso è una moneta stanca

e cade sempre dalla parte che manca.

Racconta, senza finire,

che finire è soltanto sparire.

(Bridge)

Se sbaglio parola, perdonami il mondo,

sono nato traduzione di un fondo,

tra il dire e il non dire c’è un lago,

lo attraversa chi resta a galleggio.

(Ritornello)

Racconta, piano piano,

come scrive la pioggia a terra

che capire è un gesto secondario

e la storia respira al contrario.

(Outro)

Racconta.

E dopo ascolta.