Охрипшим голосом, до боли в горле, вам пою... ведь я писатель и поэт. Пусть голос мой охрипнет, а сердце бешено, стучит в груди, где каждый вздох – рассказ. Неситесь мысли, с другом—ветром, с грозой, И шумом—океана, Я силой слова распыляюсь, словно рой, И поднимаюсь ввысь, не зная троп...

Словно туман ложится на землю, и дождь льётся с небес...
По дорогам сплетающим времени ход.
Мысли поэта, от чистого сердца, без всяких завес...
Не боясь насмешек, и оговорок, что жизнь нам несет...

Говорю, что исходит из мыслей, что с вдохновением связано...
Стихи из души на бумагу, ложась, как—роса. несутся сквозь время, не зная преграды... Оставляя в истории след, как вечные голоса! Часы ведут отсчёт! игра без правил... Ложатся буквы на листок, как музыка. И пенье птиц, что щебетают звонко... Рассвет души моей, огнём пылает! неся меня под шум листвы...

Словно туман ложится на землю, и дождь льётся с небес...
По дорогам сплетающим времени ход.
Мысли поэта, от чистого сердца! без всяких завес...
Не боясь насмешек, и оговорок, что жизнь нам несет.

Пусть голос мой охрипнет, пусть горло болит, Но слово мое живет, оно не умрет.
Оно летит, оно кричит, оно горит,
И в каждом сердце свой огонь пылает.

Словно туман ложится на землю, и дождь льётся с небес,
По дорогам сплетающим времени ход.
Мысли поэта, от чистого сердца, без всяких завес...

поднимаясь ввысь, словно туман,
Как дождь льётся с небес...
Я – поэт, я – писатель, я – океан,
Мое слово – история.
Сквозь время, сквозь боль, сквозь ветра порыв,
Мой голос звучит, не смолкая,
В душе моей вечный, неугасимый взрыв,
Истина в слове, что не умрёт.
Пусть горло охрипнет, пусть голос дрожит,
Но мысль моя – пламя, что не погасить.
Она в каждом сердце, она в каждой работе, И будет вечно, вечно жить.