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Tantos sonhos e planos,

Tanto amor e paixão,

Tantas vidas eu vivi

Na minha imaginação.

A chuva cai lá fora,

E dói meu pobre coração.

Estou livre, porém condenado

Eis aqui minha prisão.

A esperança de um chamado,

A ânsia pelo encontro esperado,

Que traria paz e me daria a chance

De conhecer quem em mim está exilado.

Por onde anda a felicidade?

Será que anda pela cidade?

Pelas piscinas, teatros e boates,

Pelas canções, a bebida ou a arte?

Por que existimos? Por que vivemos?

Por que sorrimos? Por que sofremos?

Por que depois de tantos anos, pouco sabemos?

Por que nos esforçamos… se morremos?

(Por quê? — Por quê? — Por quê?)

E se Nietzsche estiver certo?

E se Deus estiver morto?

E se Descartes estiver certo?

E se nós que estamos loucos?

E se o mundo for apenas o que aparenta?

E se não houver sentido em nossa existência?

E se tudo que criamos já não passa delírio?

E se a nossa mente é apenas nossa exílio?

E se tudo que ouvimos e sentimos for mentira?

E se só depender de nós pra darmos um sentido à vida?

(Por quê? — Por quê? — Por quê?)

E se Nietzsche estiver certo?

E se Deus estiver morto?

E se Descartes estiver certo?

E se nós que estamos loucos?