On fête le faîte, la fête au sommet du déni, L’air de rien, c’est l’ère de rien, le vide est infini. On sabre l’eau d’or, l’odeur du lucre nous enivre, L’aura d’un rat doré, au bord du vide on se délivre.

Mettez vos masques, ma-skate le prix de l'honneur, L'habit d'un moine sans foi, la loi du moindre malheur. C’est l’éclat du verre, l’effet de serre dans la serre, On sert le vice à la louche, la louche figure se resserre.

Danse sur le Titanic, le plastique est fantastique, On trinque au naufrage, l'orage devient extatique ! Champagne ! Champ-pagne pour les cœurs en jachère, On brûle les billets pour réchauffer l'atmosphère !

C'est un haut-dieu, l'odieux spectacle des vanités,

On vains-cueille, vains-cueille les restes d'humanité.

Le bas relief, bas relie le sol aux faux plafonds,

L'in-sensé, un sans-sait qui s'égare dans les fonds.

Ils masque-arrêtent, masquent à l'arrêt le temps qui fuit,

Un sort-ilège, sort-il l'aide quand l'espoir s'enfuit ?

Le faux-semblable, faux sans blâme, ils mangent le ciel,

L'art-tifice, art s'y fige dans un miel artificiel.

L'in-vite, un vide immense au milieu du salon,

Le miroir-noir, mis-roi noir sous un faux étalon.

On vins-t-âge, vingt âges de mépris en bouteille

L'assomme-t-il, l'assomme-t-il encore quand le monde s'éveille ?

Haut-aine. Oh, haine. S'en-fête. Cent fêtes.

Haut-riz-son. Horizon.

L'illusion se fissure sous le poids du vernis. Le rythme est une morsure.

Le festin des ombres est infini.

La coupe est pleine... Le vide est bu.

On danse sur ce qu'on a...